J'ai sorti la pochette bleue de mon sac en bandoulière et puis j'ai retracé un trait noir sous mes paupières. D'habitude je préfère le blanc. Je suis sortie à Port-Royal, assise dans l'escalier du C.R.O.U.S., pris le numéro 364 et attendu une petite demi-heure. Laissant tomber l'administration et cédant le numéro 360, qu'on m'avait légué, à un jeune homme. J'ai remonté le boulevard Saint-Michel jusqu'aux Jardins du Luxembourg, j'ai tourné à droite, puis remonté la rue Saint-Jacques et me diriger vers l'école Louis le Grand. En tête à tête avec notre Coca light, nos semaines racontées. Mes deux tournages, la Danse, l'émission télé, le grand Rex, l'art dramatique, Antoine, les autres. Et ces cours, ces résultats, en dessous de la moyenne ou pas vraiment. Ces heures passées à travailler et rien qu'à ça, parce que c'est ça la prépa. Lui tenir le bras comme avant quand on passait le pont. Mes moufles au fond de mon manteau noir qu'il n'avait encore jamais vu et j'aurai voulu glisser ma main dans sa poche gauche. Habiter une chaise de sa petite chambre d'étudiant parisien, et on a mangé les gâteaux au pain d'épice qui me rappellent notre terminale. Tu sais, quand je venais chez toi pour que tu m'expliques les maths et que je ne comprenais jamais rien. La pièce de Tchékhov et Rémy. Mes cheveux coupés et ton bouquin de culture générale que tu n'as jamais lu. Ton bol en plastique et les cochonneries que tu veux que je mange pour pas qu'elles atterrissent dans ton estomac. Et puis on a rejoint la rue Soufflot, comme dans la chanson de Bruel. Deux bises pressées claquées sur les joues devant l'école prestigieuse. Et je ne fais pas partie de ce monde. Le retrouver, le revoir, le sentir près de moi.

Et les autres, que je revois ce week-end normalement. Les amis. Vous savez, ceux qui collent à la peau. Qu'on appelle trois fois par semaine au minimum. Ou alors quasiment pas mais quand on les revoit, c'est comme si rien n'avait été vécu séparément. Ceux qui me manquent. Ceux à qui je pense souvent. Ceux qui sont irremplaçables.

[en bruit de fond : Depuis toujours, Louise Attaque]