Décembre. Comme la vie passe. Comme l'année est passée d'une traite. C'est indécent. J'ai toujours trouvé indécent le temps qui passait trop vite. Avant même que nos têtes ne soient relevées.

Mon temps à moi n'avance pas. Mon travail est au point mort, j'ai beaucoup trop de pages mais pas assez pour rendre une recherche terminée. Il y a encore des mois de travail et je dois m'y mettre sérieusement, comme cet été, rien d'autre en tête, des allers-retours bibliothèque.

Et puis il y a D. depuis deux mois maintenant, ses appels tous les jours à distance. Ma peur que tout s'arrête du jour au lendemain. Je n'ai pas confiance, je n'ai pas appris la confiance. Mais cela viendra, avec lui, je pense que cela pourrait venir.

M. me fait un mal de chien. Même notre amitié ne peut pas se jouer. En attendant, je lis de mieux en mieux de droite à gauche. Et je suis même capable de conjuguer au passé de droite à gauche. Mais cela tend peut-être à devenir un signe.