Avril refuse le printemps. On se met toujours à parler du temps qu'il fait lorsque l'on a envie d'écrire mais qu'on ne sait pas quoi écrire. Ou plutôt, qu'on ne sait pas par quoi commencer, quelle ficelle tirer, quelle histoire développer.
Cet appartement de la place de la Bastille me sort par les yeux. Je suis sur les sites de déco mais je me projette dans un changement. Géographique, et donc de vie. Balayer les souvenirs, ranger les photos qui trainent depuis des années sur le bureau en bois sombre. J'aspire à une vie couleur de miel désormais. Un élan, ce changement, je l'attends comme une toxico. J'ai besoin de reprendre. A zéro presque. Bientôt, je ne zonerai plus dans les couloirs de la Fac pour donner cours à ces étudiants à peine sortis de l'adolescence, chahuteurs du dimanche, et qui finalement me disent qu'on ne vous oubliera pas Madame. J'ai besoin de faire des cartons, de ranger ces photos une bonne fois pour toute et ne plus les ressortir. Je n'en suis pas capable parce que je l'aime. Toujours et malgré tout. Malgré tout ce bordel sentimental, je l'aime. Je le dis de droite à gauche que je l'aime.