Mes pieds chauffent le sol. Ils s'imprègnent de la saleté du studio. J'essaie d'adhérer au parquet mais mes tours sont encore bancals. Répéter les variations d'examen à longueur de journée. Si ce n'est pas dans le corps c'est dans la tête. Mes hanches tirent en montant les escaliers, mes yeux s'endorment sur Schnitzler. La vitesse, toujours la vitesse. Mais réussir à l'apphréender maintenant. Pousser le corps là où on ne se doutait pas qu'il irait. Etre à bloc. Une ampoule de vitamines. Et lancer les impulses, arrêter fermement les impacts. Anticiper le mouvement, surtout anticiper juste une demie seconde pour passer le double tour. S'essoufler, renifler, s'étirer, et bam... Accent. Et puis au final se foutre complètement de la technique. Juste Danser, le plaisir d'avoir les vêtements trempés. Voilà. Ne plus se demander pourquoi la formation, [et même pourquoi la Danse.] Tout coule comme de l'eau de source claire et transparente. Tout est lisible. Cette envie de dire avec le corps. Cette rage d'être sur les comptes qui filent de la stéréo. Cette Passion qui anime comme une envie de mourire de rire. C'est cette mort le plus important, petite. Ne plus penser à Zola, ni à Flaubert qui m'a tant déçu. Et Clément qui me récupère fatiguée, vidée d'énergie. Et pourtant on s'endort chaque fois tard dans la nuit. Mais je tente de maintenir le sourire sur les lèvres. Parce qu'il me fait rire et appaise ma vie. Ma vie d'étudiante, poignet endormi qui lutte en vain. Les yeux rivés sur des feuilles à carreaux remplies de noir. Il est là comme de jolies parenthèses dans les jours d'ininterruption ou dans les fins de semaines. Il est là sans les grands artifices des débuts de relation, sans cette euphorie des amoureux. Mais il y a tout ce jazz, les quelques promenades dans Bastille, la canapé-lit déplié, ces cigarettes ces cigarettes, la fenêtre ouverte. Sur l'air de Paris. Sur un air de musique syncopée. Sur l'air de rien.