Je n'ai pas eu le temps de voir arriver Noël par le début de l'hiver. Le blocage de la Fac au moment où. Où tout arrive : l'examen de Danse, la choré libre à préparer. Quelques jours avant, j'écoute tous mes CDs et je change. Je garde quelques pas seulement. Les notes défilent sans que je les entende. Je termine les dernières fois 8 dans ma tête avant de passer. En début de liste forcément. La voix de Saez résonne sombre, et le texte de Baudelaire m'emporte dans une émotion absconse. La semaine d’avant, on me reprochait trop de sérieux, de transparence. C'est dur de l'entendre. "Tu es trop sage, je suis sûre que tu t'éclates en Dansant. Mais". On ne le voit pas, il manque ce petit truc d'artistique. J'ai avalé ma salive pour enfuir les larmes qui coulent dans le corps. La peur de l’échec me bouffe. Je suis concentrée et pourtant je me casse la gueule. Je n'ai pas d'appuis pendant les équilibres, mes pirouettes sont bancales et moi aussi. La vielle prof de classique nous dit des mots qui blessent. Souffler, respirer. S'asphyxier de vitamines. Vendredi soir. Bastille. Clem m'attendait. Elle sourit. Elle est jolie. Je me repasse la journée d'examen dans la tête, la course pour ne pas arriver trop en retard à la Fac. Les cheveux souillons et le corps collant. J'ai ma première note de l'année universitaire : 15. Celles de la Danse sont beaucoup moins, ou plutôt beaucoup plus. Je prends mon repas de midi est à 18h30. Je n'ai jamais compris la normalité. En fait, je ne sais pas ce que c'est, et je ne l'aime déjà pas.*

Je descends du train, je pose un pied sur le blanc. Mon père a des réflexions presque méchantes. Ma mère est fatiguée, stressée. J'avais envie de prendre le large. Un large bien bleu, acidulé. Je me dis que ça n’est pas juste. * Je me suis maquillée pendant l'entrée. Je recrache les huîtres dans mon assiette. Je bois, on boit. Ma mère dort déjà contre ses coudes. Et mon père me lance des regards complices du bout de la table.  Il est comme un gamin de 18 ans et j'aime ça. Il raconte les blagues, et on rit. Ce parrain, [ qui... ], se lève de table. Sans doute gêné par tout ce qui se dit.Le vin nous emporte, sans doute un des meilleurs réveillons. "On a tout fêté, Noël, le nouvel an...". Le lendemain, l'alcool remonte jusqu'à la tête et j'ai parfois du mal à suivre la messe. Je chante quelques chants de Noël et je me sens bien. Apaisée. Même si le froid glisse sous nos pieds. Ca faisait longtemps que je n’avais pas retrouvé cette ambiance doucement solennelle. Ma mamie me manquait. Les repas de famille aussi. Je suis sur un coin de table. Le champagne est fort. La famille ne se déchire pas. Je sens l’emprunte des dernières semaines de travail dans le dos. Et ça tire sous la peau.

"- Joyeux Noël Luci. - Merci Hug, j'espère que tu as aussi passé un bon Noël? (j'ai même pensé à t'envoyer un message...). - Moi aussi... mais voilà. - Mais voilà exactement." Tout s'est résumé. La vie qui a passé. Avant. Le lycée est derrière nous. Je réalise maintenant. Et pourtant lui est toujours là. Même si en ce moment on sent le poids des intérêts de chacun. Je déchire les paquets sans précautions, tard. Prendre même du plaisir à souiller les choses. *