Je rejoignais doucement Bastille. Au fond de mon sac, une pince à chignon en marque-page. Je regardais partout au cas où il serait là. Dans le quartier. J'espérais secrètement tomber sur Florian Zeller. Je lui aurais demander s'il avait dix minutes, juste pour me lire le dernier chapitre de La Fascination du pire. Sa voix m'aurait autant surprise que la chute. Entre agences immobilières, soleil frappant contre mes yeux et indécisions de fin d'année, juin suit son cours. Les vacances sont officielles, mais du reste, pas tellement. Rien n'est encore réglé. Décider de mon année prochaine, de l'école de Danse. Tout recommencer encore. Ca m'essouffle. Visite d'appartement dans lesquels je n'imagine pas forcément ma vie. Solitude future. Souvenirs d'étudiants inconnus. Quelques mètres carrés qui renfermeront de la fatigue et sans doute quelques sourires aussi. Je suis pressée d'y être, à ce mois de septembre. Amel a conclue spontanément que j'avais un Bac +1. Même pas de rattrapage. Je suis impressionnée, je ne pensais tout simplement pas. L'été me déshabille. Et j'ai l'impression d'avoir besoin de dormir des matinées entières, seule, sans personne. Rattraper les heures de sommeil évasives de cette année scolaire. Heures de sommeil que j'ai sauté comme les repas, parce que pas le choix, pas le temps, pas l'envie sûrement. Je me suis musclée autant qu'endurcie le caractère. Et peut-être que je ne suis plus celle d'il y a 1 an. Ils l'ont remarqué. Ceux avec qui je passais ma première année d'étudiante à Paris. Ceux avec qui j'ai improvisé dans une salle noire des journées entières. Ceux avec qui j'ai marqué le ton des didascalies et tourné devant les caméras infidèles. Ils ont joué dans un théâtre parisien. J'ai applaudi, surpris des larmes coulées du cœur à la fin. J'ai félicité leur progrès, et cette affection qui les entourait. Je n’enviais pas l’année qu’il venait de passé ensemble mais leur talent. Mes vieilles habitudes retrouvent surface. Continuer à lire ces lignes accordées. J'achète un autre livre de l'auteur, je le dévorerai. Je le surprendrai à la terrasse d'un café parisien dans le Vème regardant passé la vie. Et j'enchaînerai sa voix aux premières pages des Neiges artificielles.